Es atvēru kārbiņu – un sapratu. Uzreiz, tajā pašā sekundē. Viesi vēl nebija izklīduši. Uz galda stāvēja torte ar trim atlikušajām svecītēm – divas jau bija nodzisušas un notecējušas, trešā vēl turējās
Dzīvojamās istabas stūrī Artis sarunājās ar kaimiņu Jāni par kaut ko savu un smējās. No virtuves nāk svaigas kafijas smarža – Agrita to pagatavoja tieši pirms kūkas ēšanas, gribēja izdarīt visu pa īstam. Viss noritēja kā parasti. Piecdesmit četri gadi, tuvi cilvēki apkārt, dzimšanas diena kā jau dzimšanas diena. Bet es sēdēju atpūtas krēslā ar mazu samta kārbiņu uz ceļiem un nespēju pakustēties.
– Nu, kas ir? – Agrita pieliecās no dīvāna. – Ver vaļā, Natālij, es tūlīt nokaltīšu no ziņkārības!
Viesi iesmējās. Kāds iesaucās: aiziet, aiziet! Artis pagriezās – smaidīja un gaidīja. Es atvēru. Ovāli granāti smalkā sudraba ietvarā. Akmeņi nedaudz tumšāki par rubīnu, gandrīz brūni, ar siltu iekšējo gaismu. Kreisais auskars – es uzreiz paskatījos uz kreiso – ar tikko pamanāmu iespiedumu ietvara sānos, tur, kur metāls bija nedaudz papleties. Es zināju šo iespiedumu. Es pati to biju uztaisījusi – gadu nēsāju auskarus un nejauši aizķēru ar mazo pirkstiņu, kad vēlu vakarā tos ņēmu ārā. Mazs, gandrīz neredzams. Bet es to zināju.
– Natālij? – Agritas balss kļuva klusāka. – Tev nepatīk?
– Patīk, – es teicu. – Ļoti patīk. Paldies, Agritiņ.
Un es pasmaidīju. Man labi sanāk smaidīt, kad vajag. Šī prasme tiek slīpēta gadiem – sākumā darbā, tad mājās, tad atkal darbā. Piecdesmit četru gadu vecumā tas vairs neprasa gandrīz nekādas pūles. Agrita atplauka:
– Es pie Jāzepa dabūju, tu viņu nezini, viņam ir savs veikaliņš, viņam vienmēr ir kaut kas interesants! Skatos – un uzreiz iedomājos: tas ir Natālijas, pilnīgi viņas stilā!
– Pilnīgi mans, – es piekritu.
Artis atnesa torti, visi sāka dziedāt dzimšanas dienas dziesmu latviski – juku jukām un smejoties, – un vakars turpinājās savu gaitu. Es dzēru kafiju, atbildēju uz jautājumiem, smējos īstajās vietās. Bet kārbiņa gulēja turpat uz palodzes. Es centos uz to neskatīties. Pirms četriem gadiem, tādā pašā martā, Viktors man atnesa zilu kārbiņu. Nevis samta, bet stingra kartona, pārsietu ar sudraba lentīti. Nolika uz virtuves galda bez vārdiem, kamēr es cepu kartupeļus, un pagāja malā. Es pagriezos – viņš stāvēja pie loga un skatījās pagalmā. It kā nekas nebūtu noticis.
Es pajautāju: kas tas ir? Viņš teica: atver. Iekšā bija auskari. Es noņēmu tos no pamatnes un pieliku pie lampas. Tumši granāti, smalks sudrabs, rūpīgs darbs – nevis kāds nieciņš no lielveikala.
– Viktor, – es teicu. – No kurienes?
– No juvelierizstrādājumu veikala Meža ielā, – viņš atbildēja. Joprojām skatījās pa logu. – Atceries, tu pagājušajā martā apstājies pie vitrīnas? Mēs nācām no autobusa pieturas.
Es neatcerējos. Godīgi – neatcerējos nemaz. Bija parasts vakars, ne ar ko neizceļams ceļš uz mājām, un es droši vien uz sekundi apstājos, paskatījos uz vitrīnu un gāju tālāk. Mazums vitrīnu pasaulē. Bet viņš bija iegaumējis.
– Tu atceries visu, ko es daru pie vitrīnām? – es pajautāju.
– Nē, – viņš teica. – Tikai tad, ja tu aizkavējies ilgāk par trim sekundēm.
Piecdesmit gadu jubilejā es tos uzliku uz restorānu – mēs gājām divatā, bez viesiem, tā es gribēju. Viktors izlikās nemanām, cik ilgi es stāvēju pie spoguļa pirms iziešanas. Tikai pie durvīm noteica: ejam, nokavēsim. Un pasmaidīja. Pēc diviem gadiem viņa vairs nebija. Viktora. Piektdienas vakarā, ātri. Viņš nāca mājās no darba – tas pats maršruts, tas pats ceļš garām juvelierizstrādājumu veikalam Meža ielā. Artis atbrauca pēc pus stundas. Es šo vakaru atceros slikti – nevis tāpēc, ka pagājis daudz laika, bet tāpēc, ka tā iekārtota atmiņa: tā paslēpj to, kam nepietiek spēka.
Auskarus es ieliku kumodes atvilktnē. Tur, kur glabājās viņa pulkstenis, viņa piezīmju grāmatiņa – viņš vienmēr nēsāja papīra grāmatiņu, neuzticējās telefonam, – dažas fotogrāfijas no mūsu pirmā brauciena uz Itāliju. Atvilktni es ilgi nevēru vaļā. Dažreiz – ļoti reti – atvēru. Vienkārši paskatījos. Bet tad auskari pazuda.
Es pamanīju pazušanu maijā, mēnesi pēc tam, kad Kristīne bija atnākusi palīdzēt sakārtot dažas Viktora lietas – es nekādi nevarēju saņemties, un viņa piedāvāja. Tā bija laba doma. Mēs šķirojām grāmatas, viņa jakas, instrumentus pieliekamajā. Es toreiz bieži gāju uz virtuvi – vārīju kafiju, meklēju maisus lietām, kuras nolēmām atdot. kristīne bija istabā. Es – nē.
Kad maijā es atvēru atvilktni – auskaru tur nebija. Es pārmeklēju visu dzīvokli. Pārbaudīju katru atvilktni, katru plauktu. Izvilku ziemas zābakus, vasaras cepures, kastes ar dokumentiem. Piezvanīju namu apsaimniekotājam – viņš apsolīja pajautāt apkopējai, pēc tam pārstāja atbildēt uz zvaniem. Nekā. Pagāja divas nedēļas. Mēnesis. Es sev teicu: kaut kur guļ. Es vienkārši slikti meklēju. Viktors būtu neapmierināts ar tādu nekārtību galvā – viņš mierīgi paskatītos un atrastu piecās minūtēs. Bet bija vēl viena doma. Klusa, kaut kur pakausī. Es to nelaidu uz priekšu. Es no tās – ja godīgi – baidījos.
Viesi aizgāja ap desmitiem. Artis uzkavējās. Mazgāja traukus – speciāli, jo zināja, ka man nepatīk atstāt tos uz nakti. Es stāvēju blakus, liku skapī tases. Mēs runājām par neko – par kaimiņu Jāni, par to, ka pavasaris šogad ir ieildzis, par kaut kādu filmu, ko viņš ieteica noskatīties. Normāla saruna. Parasta.
– Mamma, – viņš pēkšņi teica. – Kā tu jūties?
– Labi, – es atbildēju. – Silts vakars bija.
– Skaisti auskari.
– Jā, – es piekritu. – Skaisti.
Viņš sekundi paskatījās uz mani – viņš man ir vērīgs, Artis, tāds jau kopš bērnības, – bet neko nepajautāja. Noskūpstīja uz vaiga, pateica: daudz laimes dzimšanas dienā, mamm, un aizgāja. Kristīne viņu gaidīja mājās. Es aizvēru durvis un iegāju dzīvojamā istabā. Kārbiņa gulēja uz palodzes tur, kur es to biju atstājusi. Es to paņēmu, atvēru vēlreiz. Ilgi skatījos. Kas atnesa auskarus Jāzepam? Tas bija vienīgais jautājums. Agrita – labā, skaļā Agrita ar savu sarkano šalli, ko viņa nēsā virs jebkura mēteļa, – viņa vienkārši nopirka veikalā to, kas viņai iepatikās. Viņa neko nezināja. Bet lūk, kas tos atnesa – tas jau ir cits jautājums.
Es aizvēru kārbiņu. Negribēju zināt. Tā ir taisnība, es neizdomāju. Es sēdēju sava dzīvokļa klusumā – piecdesmit četri gadi, viena, auskari rokās – un ļoti negribēju zināt atbildi. Jo klusā dūkoņa pakausī jau sen čukstēja vārdu. Un es negribēju, lai šis čuksts izrādītos patiesība. Bet arī neuzzināt – to es nespēju. To es zināju droši. Nākamajā rītā es piezvanīju Agritai.
– Agrita, – es teicu. – Atceries, tu stāstīji par Jāzepu? Kurā tirgū viņa veikaliņš stāv?
– Centrāltirgū, tur pie vecajiem ratiem, tikai svētdienās. Bet kas noticis? – viņa uzreiz saspringa.
– Nekas nav noticis. Gribu vēl apskatīties, kas viņam ir. Iedosi numuru?
– Protams, iedošu! Viņam ir kādi sešdesmit pieci gadi, izskatās stingrs, bet patiesībā ir lāga vīrs. Pasaki, ka no manis.
Es pierakstīju numuru un uzreiz pārzvanīju. Jāzeps izrādījās mazrunīgs – “Svētdien, desmitos, pie vārtiem” – un nolika klausuli. Šī saruna aizņēma minūti. Bija otrdiena. Līdz svētdienai – piecas dienas. Nezinu, kā aprakstīt šīs piecas dienas. No rīta es cēlos, taisīju kafiju, skatījos pa logu. Diena ritēja savu gaitu. Bet kaut kur zem tā visa sēdēja viens jautājums, un atbildes uz to vēl nebija. Es vairākas reizes domāju: varbūt neiet. Varbūt atstāt, kā ir. Auskari atgriezās – un viss. Ko nezini, tas nesāp, arī tā ir taisnība. Bet nē. Es pazinu sevi. Ja neuzzināšu – domāšu par to visu mūžu. Skatīšos uz cilvēkiem apkārt un neuzticēšos nevienam. Un tas ir sliktāk.
Nezinu, kā es tās dienas vēl būtu izturējusi, ja trešdien nebūtu paņēmusi telefonu. Es toreiz vienkārši šķirstīju fotogrāfijas – tā mēdz būt, kad nezini, kur likt rokas, – un uzdūros auskaru attēliem. Divi uzņēmumi: pirmais – uzreiz pēc dāvināšanas, auskari uz dīvāna auduma, silta gaisma no lampas. Otrais – pirms brauciena pie draudzenes, uz spoguļgaldiņa. Es paskatījos uz tiem un iedomājos: a ja nu. Ierakstīju sludinājumu portālā ss.com: “auskari granāts sudrabs ovāli”. Atradu daudzus. Es ilgi šķirstīju. Trešajā lapā – apstājos.
Tas bija mans uzņēmums. Tieši mans – tas pats galdiņa stūris, tā pati ēna no spoguļa rāmja. Es nokopēju saiti, saglabāju piezīmēs. Un sāku gaidīt svētdienu. Trešdienas vakarā piezvanīja Artis. Pajautāja, kā es jūtos – viņš vienmēr zvana pēc dzimšanas dienām, tā mums ir tradīcija. Es teicu: labi, paldies. Viņš teica, ka Kristīnes tēvam beidzot viss ir kārtībā – atguvies, ilgi, bet tagad ir labi. Paldies Dievam, viņš piebilda. Es atbildēju: paldies Dievam. Un pajautāju, kā klājas Kristīnei.
– Normāli, – viņš teica. – Beidzot uzelpoja.
– Labi, – es teicu. – Saudzē viņu.
Mēs atvadījāmies. Es sēdēju ar telefonu rokā vēl dažas minūtes. Tas noteikti ir dārgi. Ļoti dārgi. Es to zinu, jo, kad Viktoram sākās problēmas – viņam toreiz bija piecdesmit pieci, nevis tas, kas notika beigās, bet pirmais gadījums, kad mēs nobijāmies, – mēs interesējāmies par cenām. Apdrošināšana visu nesegtu.
Klusā balss pakausī kļuva skaļāka
Sestdien es gandrīz negulēju. Ne tāpēc, ka baidītos – vienkārši gulēju un domāju. Domāju par to, ka ja man būs taisnība, tad kas? Ko es iesākšu ar šo taisnību? Attiecību pārtraukšana ar Arti? Un vienlaikus domāju par ko citu: Viktors izvēlējās šos auskarus. Stāvēja pie vitrīnas, domāja, iegaumēja. Atnesa mājās, nolika uz galda, pagāja pie loga – un gaidīja. Viņš vienmēr tā darīja, kad dāvināja kaut ko svarīgu: ļāva man atvērt pašai, neskatījās sejā, deva laiku. Šie auskari nav vienkārši rota. Tie ir pēdējais, ko viņš man izvēlējās. Es nevarēju to atstāt bez atbildes. Pat ja atbilde būs smaga.
Svētdien es piecēlos pus deviņos, saģērbos un aizbraucu uz Centrāltirgu. Jāzeps atradās pie vārtiem – ne pārāk garš, tumšā jakā, vilnas šalle uztīta līdz pat degunam. Saliekamais galds viņam bija neliels: dažas paplātes ar rotaslietām, pāris statuetes, nozīmīšu kaudzīte.
– Vai jūs esat Jāzeps? – es pajautāju. – Man Agrita iedeva numuru.
– Atceros Agritu, – viņš teica. – Ko meklējat?
Es izvilku telefonu ar saglabāto saiti.
– Jūs pārdevāt auskarus. Šos te. Es gribu uzzināt, kas jums tos atnesa.
Viņš paskatījās ekrānā bez pārsteiguma. Uzpircēji pie visa ir pieraduši.
– Kāpēc jums tas jāzina?
– Tie ir mani auskari, – es teicu.
Viņš paklusēja. Tad izvilka no kabatas telefonu – vecu, ar pogām, bet pogu telefonu viņš izmantoja tikai zvaniem, – un pēc tam otru, viedtālruni. Pašķirstīja.
– Sludinājuma profils vēl aktīvs? – viņš pajautāja.
– Nē, sludinājums ir izdzēsts. Bet lapa kešatmiņā ir.
Viņš pamāja. Atrada saraksti – viņš glabāja visu, labs uzpircējs, lietišķs cilvēks.
– Jauna sieviete, – viņš teica. – Uzrakstīja: ģimenes rotaslietas, steidzami. Es nopirku par četrdesmit eiro. – Viņš pagrieza telefonu pret mani. – Profils šeit.
Es paskatījos ekrānā. Lapa bija gandrīz tukša. Fotogrāfijas nebija – tikai noklusējuma attēls. Vārds un uzvārds: Kristīne Kalniņa. Viņa to nebija mainījusi dokumentos un nekur īpaši neafišēja, bet es zināju – viņa reiz teica, ka pasē palikusi Kalniņa. Es uzreiz nenovērsu skatienu no ekrāna. Vienkārši skatījos.
– Paldies, – es teicu Jāzepam.
– Jūs sauksiet inspektoru? – viņš pajautāja. Bez intereses, lietišķi.
– Nē, – es teicu.
Viņš pamāja un nolika telefonu. Es pagāju nost no galda, aizgāju līdz soliņam pie vārtiem un apsēdos. Bija auksts – marta gaiss vēl nebija izlēmis, ir ziema vai nav, – bet es aukstumu nejutu. Sēdēju un skatījos uz pelēkajiem kokiem aiz žoga. Tātad Kristīne. Es gaidīju jebko, bet bija kas cits. Kaut kas kluss un smags. Kā tad, kad saproti kaut ko svarīgu par cilvēku – un neesi priecīgs par šo sapratni. Viņa atnāca aprīlī palīdzēt. Viņa pārcilāja viņa grāmatas. Viņa redzēja kumodes atvilktni vaļā – es skaidri atceros, ka tā bija vaļā, – un redzēja auskarus. Un tad es aizgāju uz virtuvi.
Kristīne nav slikts cilvēks. To es zināju droši. Viņa ir sarežģīta, noslēgta, lepna līdz stūrgalvībai – bet ne slikta. Tātad bija kaut kas, kas viņu piespieda. Tēva problēmas. Četrdesmit eiro no Jāzepa – tas, protams, ir nekas, pārāk maz. Tātad viņa vāca no visām pusēm: brālis, draudzene, vēl kāds. Es piecēlos no soliņa un gāju uz tramvaju. Es viņai piezvanīju nākamajā dienā – pirmdienā, pēc pusdienām.
– Kristīne, – es teicu. – Man vajag parunāt. Vai vari šodien atbraukt?
Balss viņai bija mierīga. Viņa neko nezināja, ne par ko neuztraucās.
– Protams, Natālijas kundze. Vai jums ir slikti?
– Nē. Vienkārši gribu parunāt.
– Pēc kādām divām stundām?
– Labi.
Es noliku klausuli un divas stundas kārtoju dzīvokli. Tas palīdz – kad nezini, kur likt trauksmi, paņem lupatu un slauki plauktus. Līdz Kristīnes atnākšanai man bija tīrs dzīvoklis un vairāk vai mazāk mierīga galva. Viņa piezvanīja pie durvīm tieši pēc divām stundām. Tas bija viņas stilā – ierasties laikā. Es atvēru. Viņa stāvēja tumšā mētelī, mati pārmesti pār plecu, seja mierīga. Bet es skatījos uz viņu un redzēju, ka miers ir tikai virskārta. Zem tā – kaut kas cits. Viņa juta: kaut kas nav labi. Tikai vēl nezināja, kas.
– Nāc iekšā, – es teicu. – Tēju dzersi?
– Jā, paldies.
Mēs apsēdāmies virtuvē. Es ielēju tēju – klusējot, nesteidzoties. Kristīne turēja tasi ar abām rokām, skatījās uz galdu.
– Kristīne, – es teicu. – Pirms gada man pazuda auskari. Tie, ko Viktors man uzdāvināja.
Viņa pacēla acis.
– Es zinu, ka tos paņēmi tu.
Klusums. Es gaidīju. Gaidīju, ka viņa teiks: tā nav taisnība, vai: no kurienes tev tādas domas, vai: ko tu ar to domā. Bet viņa nepateica neko tādu. Vienkārši sēdēja un skatījās uz tasi. Ilgi.
– Kristīne.
– Jā, – viņa teica.
Viens vārds. Klusi, bet stingri.
– Kāpēc?
Viņa pārmeta matus pār plecu – automātiski, nemanot – un beidzot paskatījās uz mani.
– Tētim vajadzēja palīdzēt, – viņa teica. – Pavasarī. Steidzami. Mēs ar Artūru – tas ir mans brālis – paši netikām galā ar izmaksām. Brālis iedeva, cik varēja, es pieliku savus uzkrājumus. Nepietika.
– Un tu man nepajautāji? – es noteicu.
Viņa klusēja.
– Nevarēju, – viņa teica. Balss nedaudz mainījās – kļuva klusāka. – Viktora vairs nebija. Tu pati tik tikko turējies. Es nevarēju nākt pie tevis prasīt naudu.
– Varēji, – es teicu.
– Nevarēju, – viņa atkārtoja. – Es zinu, ka tas ir nepareizi. Es saprotu. Bet es nevarēju.
Es piecēlos un piegāju pie loga. Ārā bija pelēkas marta debesis, pa stiklu tecēja lāses – vai sniegs, vai lietus, nevarēja saprast. Tātad lūk, kā tas notika. Viņa bija aprīlī, šķiroja grāmatas, palika istabā viena uz dažām minūtēm. Ieraudzīja atvērtu kumodes atvilktni. Auskari gulēja virspusē – es toreiz biju tos izņēmusi apskatīties un neieliku atpakaļ, vienkārši atstāju. Viens mirklis. Viens impulss.
– Viņa paņēma, lai pārdotu, – es teicu skaļi. Ne viņai – sev. Vienkārši, lai vārdi kļūtu īsti.
– Es paņēmu, – teica Kristīne. – Nevis lai paturētu sev. Es zinu, ka tas nav attaisnojums. Es pārdevu par četrdesmit eiro. Ar to, protams, nepietika, es vēl aizņēmos no draudzenes. Tētis toties tika visam pāri.
Četrdesmit eiro. Mazāk, nekā Agrita samaksāja Jāzepam. Es pagriezos.
– Kristīne, – es teicu. – Tu saproti, ka tie nav vienkārši auskari? Tu saproti, ko tieši tu paņēmi?
– Jā, – viņa teica. – Es zināju. Kad ņēmu – zināju. Pēc tam domāju par to katru dienu.
– Un klusēji.
– Un klusēju.
Es skatījos uz viņu. Asi vaibsti, taisna mugura, rokas uz ceļiem. Viņa neizrādīja emocijas – nevis vienaldzības dēļ, bet tāpēc, ka prot savaldīties. Tāpat kā es. Un tajā brīdī es sapratu kaut ko svarīgu. Mēs ar viņu esam vienādas: abas turamies, abas neprasām, abas nesam savu nastu pašas. Atšķirība ir tikai tajā, ka es piecdesmit gadu laikā esmu iemācījusies saprast, kad nevar vilkt viena. Viņa vēl nē.
– Kā tēvam tagad klājas? – es pajautāju.
Kristīne nedaudz strūka. Viņa, šķiet, gaidīja citu jautājumu.
– Labi, – viņa teica. – Saka, ka viss izdevies.
– Paldies Dievam, – es teicu.
Mēs paklusējām. Tēja tasēs bija atdzisusi.
– Natālijas kundze, – viņa iesāka.
– Pagaidi, – es teicu. – Es neesmu pabeigusi.
Viņa apklusa.
– Tu izdarīji slikti, – es teicu. – Tā ir taisnība. Tu paņēmi to, kas tev nepiederēja. To, kas man ir svarīgs. Tu zināji – un tomēr paņēmi. To nevar nosaukt citādi. Un tajā pašā laikā es saprotu, kāpēc. Tā arī ir taisnība. Abas taisnības pastāv līdzās, es netaisos izlikties, ka vienas nav. Tu rīkojies slikti – un es saprotu, no kurienes tas nāca.
– Tas nav attaisnojums, – Kristīne klusi teica.
– Nē, – es piekritu. – Tas ir skaidrojums. Attaisnojuma tādam darbam nav. Bet skaidrojums – tā ir cita lieta.
– Es gribēju atdot naudu, – viņa teica. – Es jau krāju. Katru mēnesi.
– Kristīne, – es teicu. – Nauda nav jautājums. Nauda nav tas, par ko es tagad runāju.
Viņa pacēla acis.
– Tev tas jāpasaka Artim, – es teicu.
Klusums kļuva citāds.
– Tas viņam jāzina. Ne tikai man. Saproti?
Viņa neatbildēja uzreiz. Tad klusi:
– Viņš sarūgtināsies.
– Droši vien, – es teicu. – Varbūt dusmosies. Tās ir viņa tiesības. Bet viņam jāzina, kas noticis ģimenē. Jo tā ir arī viņa ģimene.
– Tu viņam pateiksi pati? – viņa pajautāja.
– Nē, – es teicu. – Tu. Šodien.
Viņa pamāja. Lēni, bet pamāja.
Es piecēlos, uzliku tējkannu. Ielēju mums abām karstu tēju. Un mēs sēdējām vēl pusstundu – nerunājām par neko īpašu, vienkārši dzērām tēju. Es stāstīju par dzimšanas dienu. Viņa atbildēja. Ne viss starp mums tika atrisināts – es to sapratu. Šādas lietas neatrisinās vienā sarunā. Bet kaut kas sakustējās. Kaut kas svarīgs. Ejot prom, viņa apstājās priekšnamā.
– Natālijas kundze, – viņa teica. – Es nezinu, kā to pateikt.
– Nevajag tagad, – es teicu. – Ej mājās. Parunā ar Arti. Tas ir galvenais.
Viņa aizgāja. Es aizvēru durvis un brīdi nostāvēju priekšnamā. Dzirdēju, kā lifts aizbrauc uz leju. Tad iestājās klusums. Lūk, arī viss. Es tomēr uzzināju to, ko gribēju zināt. Un labāk būtu bijis, ja man nebūtu izrādījusies taisnība – bet izrādījās. Un kas tagad? Tagad – nekas. Tagad jāgaida, kā viss ies tālāk. Tas bija viss, kas bija manos spēkos. Artis piezvanīja pusvienpadsmitos.
– Mamma, – viņš teica.
Pēc šī viena vārda es visu sapratu. Viņš zina.
– Dzirdu tevi, – es teicu.
– Es tikko uzzināju. Kristīne pastāstīja. – Viņš paklusēja. – Mamm, es nezināju.
– Zinu, ka nezināji.
– Viņa nedrīkstēja tā rīkoties.
– Nē, – es piekritu. – Nedrīkstēja.
– Kā tu jūties?
– Normāli. – Es sekundi padomāju. – Patiesībā – normāli. Es taču nebiju par to pārliecināta. Arti, man ir svarīgi, lai tu saprastu vienu lietu.
– Ko?
– Viņa izdarīja slikti. Un viņa to zina. Un viņai ar to būs jādzīvo. Ar to pietiek.
– Mamm, viņa paņēma tik svarīgu tēta dāvinātu lietu.
– Jā, – es teicu. – Es zinu. Es to zinu labāk par tevi. – Es paklusēju. – Bet es negribu, lai jūs konfliktējat manis dēļ. Dzirdi? Ne šķirties, ne mēnesi nerunāt – nekas tamlīdzīgs. Tas ir mans lūgums.
– Tu viņu aizstāvi?
– Nē. Es lūdzu tevi saglabāt ģimeni. Tās ir dažādas lietas.
Viņš ilgi klusēja. Es dzirdēju viņa elpu klausulē.
– Viņa… – viņš beidzot teica.
– Zinu, – es teicu. – Arti. Esi viņai blakus. Tagad tas ir svarīgāk nekā skaidrot attiecības. Pēc tam parunāsiet. Kad abi nomierināsieties.
Šķir nākamo lapu, lai lasītu tālāk
